Дмитрий ВАФФИН,
фото автора
Таким молодцам, как мы с «Дроздом»(Разумеется, речь идет о Honda CBR1100XX Super Blackbird), тесно и неуютно на российских дорогах. И вот я решился развить крейсерскую скорость на аккуратных трассах и промчаться галопом по европам.
Но бесцельно кататься неинтересно. Нужен концепт... Идея самостоятельно перемещаться на большие расстояния поместилась в продолжительность отпуска - две недели. Задача проста: за 14 дней объехать 14 столиц. Под рукой - верный Nikon, чтобы запечатлеть города такими, какими они меня встретят, а не прилизанными, как в путеводителях. Маршрут проложил по кольцу: Москва-Киев-Бухарест-София-Афины-Рим-Париж-Брюссель-Амстердам-Берлин-Копенгаген-Стокгольм-Хельсинки-Санкт-Петербург (а как же - «северная столица») - и домой, в Москву.
Любимая жена Кека помогла оформить визы (в Болгарию, Румынию и в страны Шенгена), купить билеты на паромы, заказала гостиницы на всем пути в 9000 км, чтобы я не ночевал под открытым небом, снабдила схемами проезда...
Скромный скарб поместился в рюкзак, который в дороге служил багажником, в пеших прогулках - вместилищем фототехники, пива и разной мелочи. В пять утра закрепил его на моцике. В дорогу со мной отправился дождь.
При дальних переездах главное - набраться терпения. Особенно на таких сложных перегонах, как Москва-Киев (900 км). Дождь лил, но терпимо. Нормальная дорога оборвалась на краю Московской области. И началось! Местами тащился на 80 км/ч. В какой-то момент на мокрой и разбитой трассе байк пошел юзом. Нет, это еще не путешествие, а только дорога к нему!
Ближе к Украине стало теплее, светлее и ровнее. На границе сперва приставали с расспросами дальнобойщики, потом пограничники и таможенники. Дивились, завидовали... В паспорте проставили штампики - теперь газу! Влетел в Киев под 270 - и прямиком на городской пляж. Первый этап пройден: тело ноет от усталости, но хоть техника не подвела. После пары заплывов двинул в гостиницу, она напротив УВД. Значит, можно оставить байк у крыльца и не париться с парковкой. Ан нет! Пока переодевался в номере, в дверь постучалась консьержка и давай гутарить: «Там нашi хлопцi все разглядають, руками мацають i зараз на ваш мотоцикл сядуть...» Ладно, убрал для общего спокойствия с глаз долой.
В Киеве я бывал неоднократно, так что прогулку по украинской столице сократил до минимума: пара кадров Днепра, Национального музея истории Великой Отечественной войны 1941-1945 гг. И отдыхать!
Снова пришлось отмахать 900 км за день. После где-то «своего» Киева впереди настоящая заграница. Но до Румынии еще пол-Украины, Приднестровье, Молдова... Утренний Киев проспал мой старт второго этапа. По правой полосе тащились сонные «копейки» сельчан. Трасса Е-93 стала полосой разгона в старушку-Европу. Жаль, что коротка: через 300 км уже поворот направо, на Молдову.
И понеслась: украинская граница: «У вас неправильно поставлена въездная виза - вы вчера въехали, а сегодня выезжаете. Значит, тут должно стоять слово «транзит». Не можем выпустить». -«?!?!?»... Дело уладили гривны, доллары, евро, рубли - в ход пошло все, что было... Еще полчаса тряски - граница с Приднестровьем. Я как-то о ней и забыл. Ладно, прошел. Еще чуток пожарился в комбезе под жарким южным солнцем - а вот и граница с Молдовой... Дорогу вокруг Кишинева на Румынию ремонтировали, так что тащился еле-еле, еще и спутник-дождь закапал. Наконец граница с Румынией: тут, что ли, Бендера обидели?
И вот уже услышал, как Европа зашаркала тапками в дальних комнатах, готовясь меня встречать. В «прихожей», однако, у нее все «по-домашнему»: румыны не обременили себя строительством автобанов в нужном мне направлении. Дорога в Бухарест петляла мимо деревенек и городков. Вдруг - полиция: остановили. Повертели документы, попросили (на английском) не гнать. Я торжественно обещал постараться...
Бухарестский МКАД, т.е. БКАД, - это такая, бкад, дорожка в две полосы, забитая фурами, которые едут со скоростью 12 км/ч... Душ в гостиничном номере вернул силы и силу духа, и вечером я отправился в центр, гулять. Вволю насладиться красотами очередной столицы помешал мой спутник-дождь (когда ж ты от меня отстанешь!..). По пути назад, в гостиницу, на светофоре тормознул румынского брата-байкера, уточнил, куда мне двигаться. Он предусмотрительно предложил следовать за ним. Общались на всех последующих «красных» светофорах, разговаривали на английском (учите язык, братцы!): он расспрашивал, кто я и откуда, я охотно отвечал...
Болгарские таможенники попросили проехать через дезинсекционную ванну - это такая глубокая лужа... Поначалу двигался по узкой пустой трассе, а за 60 км от столицы дорога перешла в магисталь с отличным покрытием.
София - город простой и близкий нам, русским. На английском здесь говорить не пришлось - незачем, все понимают и отвечают по-русски. «Направо» - значит, «прямо», головой кивают - значит, «нет». Кругом русские буквы, афиши группы «Любэ»... Оставил байк на обочине в самом центре и отправился пешком смотреть храм Александра Невского. Охватывает чувство гордости, когда на стене читаешь надпись о том, что храм возведен в знак «братской любви и глубокой признательности к великому русскому народу за освобождение Болгарии в 1878».
Проснулся в три часа ночи (утра?). Не от шума или боли, а от готовности двигаться дальше. Впереди - Евросоюз. На заправке поболтал с продавцом в магазинчике, рассказал ему про свой маршрут. Добросердечный болгарин добродушно сунул мне в руку яблоко и «сникерс»...
До границы шел в темноте. Кругом ни души, только полная луна в небе. Не удержался - выключил свет. Вокруг чернели Балканы, под колесами блестела лента дороги... На рассвете подкатил к шлагбауму, за которым меня ждала Греция. Пограничник указал, что моей шенгенской визе осталось «жить» два дня. «Да мне туда и обратно!» - нагло соврал я. А что делать? Лучше потом просить прощения, чем разрешения.
С этого момента говорить о дорогах больше не буду - началась одна, высочайшего качества, с отличной инфраструктурой, под названием «европейская автомагистраль», или «автобан», или «А вот в Европе дорожки-то!..» Тянулась она с перерывами на паромные переправы до самой границы с Россией у Выборга.
На очередную заправку вместе со мной завернул... моторный катер! На прицепе, конечно. Греция ж у моря, если кто не помнит, так что здесь катера, шастающие по дорогам, - норма. Кстати, о воде: надо бы отмыть мотоцикл после славянско-мадьярских дождиков. Грек Деметрос охотно взялся за работу, плата - разговор (оказалось, что его предки родом из России) и 10 евро. Я проверил натяжение цепи, смазал ее после мойки.
Афины - эдакая огромная древняя деревенька на берегу замусоренной бухты с величественным храмом, фото которого каждый из нас впервые увидел еще в учебнике истории для пятого класса... Будете в Афинах, не упустите возможность поужинать на холме недалеко от Акрополя, под звездами, с видом на восходящую Луну и засыпающий город...
Первый и единственный мотобросок в этот день длился 45 минут: за это время преодолел 200 км от Афин до Патраса (Патры), откуда уходил первый на моем маршруте паром. В Италию!
Паром - отдельная история. На этой штуке хоть раз в жизни надо сплавать. При слове «паром» воображение рисует разваливающуюся ржавую посудину? А вот и нет. Это белоснежный корабль, величиной с десятиэтажный дом (если не больше), который за ночь перенес меня через Ионическое море в итальянский городок Бари. Сосед по каюте (неужто специально так поселили?) - байкер из Италии. Он промчал на чоппере Yamaha от Неаполя до Москвы, оттуда в Тбилиси, а потом через Туретчину в Грецию. И сейчас, покрытый азиатскими загаром и пылью, он молча возвращался домой. Я не мешал... На причале в Бари два старичка весело и наперебой отгадывали, откуда я еду. Мой ответ: «Ruso, solo!» восприняли как откровение.
В Италии и затем во Франции у дороги появилась дополнительная особенность: она платная. Но плата весьма умеренная. И есть за что платить.
В Риме суровый полицейский чуть не отнял байк: «No casco - no motocycletta» (типа, нет шлема - отдавай мотик). И тон суровый такой... Понятно, денег не возьмет. А дело в том, что я, видите ли, решил не ходить по Риму, а ездить налегке, взял с собой только фотоаппарат. Видать, Бог меня наказал: на первом же перекрестке путь преградил полицейский (замечу, что вообще-то в городе их нигде не видел). Опять пришлось сочинять, что как раз еду на парковку (стыдно-то как!..). Долго не отступал от меня страж порядка. Пришлось умолять и «делать» очень виноватое лицо... До парковки мотоцикл я толкал.
Изначально планировал проехать из Рима в Париж через Женеву и таким образом разделить бросок на два этапа. Но поскольку Швейцария не в Шенгене и на оформление дополнительной визы надо тратить время, пришлось обогнуть страну сыров, часов, шоколада и денег... Это потом, уже дома, друг Колька сказал, что швейцарцы искренне не понимают, почему проезжающие из Франции в Германию останавливаются и настойчиво демонстрируют швейцарскую визу. Там нет условностей - свобода там!
От Рима до Парижа почти 1700 км. По России за день я проходил и 2000. Но тут попал в «пробку выходного дня» - это когда французы едут в Сан-Ремо, а итальянцы - в Ниццу. Пробка тянется на сотни километров. Пришлось заночевать в маленьком городке по пути, куда добрался обходными путями. Встречные мотоциклисты приветственно взмахивали рукой. У нас, к сожалению, этого все меньше.
Опять пристал этот зануда-дождь! А километров за двести до Парижа так полил, что захотелось к маме, на дачу, поближе к печке. Температура резко упала до 12°, ледяной ливень пролез в перчатки, за воротник и в боты. Останавливаться и надевать дождевик - не мой стиль. Тяну до заправки, там быстро в WC - и руки под горячую воду. Сравниваю: а ведь на наших заправках горячей воды нет - хорошо, если есть холодная. Кофе, чай, сухие носки - и снова в дорогу. Еще через 20 минут дождь остался позади. А впереди - столица Европы. Прямо, прямо - и уперся в Т-образный перекресток. На угловом доме висит указатель «Boulevard Saint-Germain». Ба! Да это улица Сен-Жермен! Так я ночую в самом сердце столицы Франции - на известной набережной Орфев, возле Дворца правосудия!
Пробки в Европе - признак не только курортных городов, но и административных центров, особенно они плотные ранним утром (где-то я это уже видел...) Так и в Амстердаме. И в таких-то пробках водятся полицейские! На подъезде к городу, ускоряясь между рядами, я повысил среднюю скорость. В какой-то момент за мной нарисовалась полицейская машина. Впереди - метров 100 пустоты. Я газанул. Тут же сзади услышал сирену. Меня догнали - я перестроился правее. Поравнявшись со мной, полицейский, высунувшись из окна, мимикой и жестами выразительно объяснил мне, что такие финты довольно дорого стоят. Понял, больше не буду. Машина тут же исчезла...
Как я потом убедился, голландцы вообще очень милые люди, включая блюстителей порядка. В поисках сервиса, чтобы проверить цепь и посоветоваться на предмет изношенности резины, я обратился именно к полицейскому. В ответ он не просто подсказал дорогу, но и позвонил в мастерскую - уточнил, смогут ли они обслужить русского байкера на «Дрозде», у которого такие-то проблемы. Вот это внимание! С цепью оказалось все в порядке (не зря я заботливо спрыскивал ее специальным маслом), а вот колесо порекомендовали поменять (к тому моменту аппарат отмахал 5740 км). Бюджет позволял, так что теперь могу сказать: «В Амстердаме я поменял колесо». Ремонтник, попыхивая травкой, выспрашивал, что да как, за какую, мол, идею. Я отвечал (немного перефразировав) как Форрест Гамп в одноименном фильме: «I just feel like riding» - «Просто еду».
Выехал утром в сторону Германии и сразу заплутал. Остановились двое старичков-голландцев на мини-вэне, попросил подсказать. Втроем расшифровывали электронную карту в моем ноутбуке... Когда въехал в Германию, сразу про себя отметил, что немцы по своим автобанам гоняют с превышением скорости на 50-70 км/ч. В других странах превышают максимум на «двадцатку». Но, как и во всей Европе, здесь все смотрят в зеркала - байкеров отслеживают, не занимают левую полосу.
Дорога проходила через Гамбург, а значит, я снова двигался на запад. То ли указателей на объезд не было, то ли дорогу ремонтировали - я проехал через весь город. Но довольно быстро. Самое впечатляющее сооружение в Дании - мост через Балтику на остров Сьяланд.
Обещал, что больше ни слова о дорогах. Беру слова назад, поскольку дороги в Швеции, а именно трасса Е4, - воплощение совершенства дорожного покрытия. Чтобы хоть как-то передать, что это такое, представьте ощущения при взлете самолета. Вот он разбегается по полосе, пассажиров слегка потряхивает в креслах, а потом вдруг все замирает и остается только шум: шасси оторвались от земли, и лишь воздух обтекает фюзеляж железной птицы... Вот такие же ощущения - после отрыва - я испытал, выехав из тоннеля под Балтийским морем на территорию Шведского королевства.
Паром должен был доставить меня в финский город Турку. Пока дожидался, когда он отчалит, мило поболтал с двумя немцами - они рассказывали, как катались на мотоциклах по Прибалтике.
Финны ездят строго по правилам. Еще бы, их штраф - не фиксированная сумма, а определенный процент от дохода проштрафившегося, который полицейский узнает, связавшись с фискальным центром информации. Пришлось сдерживаться, дабы не выглядеть наглецом на фоне финской добропорядочности.
А вот и Родина. Здравствуй!
Этой трассы я, честно говоря, боялся: длинно, плотно, ухабисто и все по деревням. Потому и стартовал через юг. Но опасения оказались напрасными. И все-таки этот участок осложнен - дорога наводнена знаками ограничения скорости, автоинспекторами (за две недели два штрафа, и оба - тут) и «попутчиками». «И дым отечества нам сладок и приятен»?
График движения по трассам примитивный: пролетел 200 км - заправка, еще 200 - опять заправка, еще... Э нет, уже на месте!
На спортбайке здорово устаешь. На нем ведь не сидишь толком, а больше лежишь, прячась от встречного потока. Через 300-350 км понемногу начинает поднывать, простите, зад. А от тряски на отечественных дорогах болит еще и грудная клетка - ею упираешься в бензобак, и все тычки принимаешь на ребра. Поэтому через 500-600 км хочется уже лечь на спину. Заправки хоть и снижают скорость прохождения участка маршрута, зато дают возможность размяться. На сложных перегонах ноют запястья и голеностопы. Но, бывало, скинешь «доспехи», защиту спины, перчатки и боты, окунешься в Днепр - все моментально проходит, и снова готов идти еще хоть 1000 км.
Звание спорт-туриста «Дрозд» оправдал на все сто. Приличный вес мотоцикла снимает тревоги типа «А если на дороге камень или яма?!»: байк шел как влитой. Не самый приятный момент: средний расход топлива - девять литров на «сотню», а на 270-300 км/ч доходил до 12. При том что бак рассчитан на 24 литра: горючего хватало лишь на 2-2,5 часа езды.
Перед стартом рассчитал бюджет путешествия - получилось 5000 у.е. (Европа дорогая) - это на все, включая подготовку в дорогу. Израсходовал около 3000. Сэкономил на штрафах, не случилось и затратного форс-мажора. Ну и, конечно, я перестраховывался: заначка на всякий случай нужна. Оставшиеся деньги истратил на курсы прыжков с парашютом...
Теперь, узнав на что способен, строю амбициозные планы. Юго-Восточная Азия (в команде) по джунглям на внедорожниках; Южная Америка на Gold Wing (с Кекой); ну и Северная Америка с Африкой. Надо подумать насчет по Антарктиде на снегоходе. Где там у них заправляются?..
Источник материала : журнал "МОТО"
Мы предлагаем широкий ассортимент товаров для спорта и активного образа жизни, а также профессиональную помощь в подборе и консультации.