В Киеве я бывал неоднократно, так что прогулку по украинской столице сократил до минимума: пара кадров Днепра, Национального
музея истории Великой Отечественной войны 1941-1945 гг. И отдыхать!
В БУХАРЕСТ.
Снова пришлось отмахать 900 км за день. После где-то «своего» Киева впереди настоящая заграница. Но до Румынии еще
пол-Украины, Приднестровье, Молдова... Утренний Киев проспал мой старт второго этапа. По правой полосе тащились сонные
«копейки» сельчан. Трасса Е-93 стала полосой разгона в старушку-Европу. Жаль, что коротка: через 300 км уже поворот
направо, на Молдову.
И понеслась: украинская граница: «У вас неправильно поставлена въездная виза - вы вчера въехали, а сегодня выезжаете.
Значит, тут должно стоять слово «транзит». Не можем выпустить». -«?!?!?»... Дело уладили гривны, доллары, евро, рубли -
в ход пошло все, что было... Еще полчаса тряски - граница с Приднестровьем. Я как-то о ней и забыл. Ладно, прошел.
Еще чуток пожарился в комбезе под жарким южным солнцем - а вот и граница с Молдовой... Дорогу вокруг Кишинева на
Румынию ремонтировали, так что тащился еле-еле, еще и спутник-дождь закапал. Наконец граница с Румынией: тут, что ли,
Бендера обидели?
И вот уже услышал, как Европа зашаркала тапками в дальних комнатах, готовясь меня встречать. В «прихожей», однако,
у нее все «по-домашнему»: румыны не обременили себя строительством автобанов в нужном мне направлении. Дорога в
Бухарест петляла мимо деревенек и городков. Вдруг - полиция: остановили. Повертели документы, попросили (на английском)
не гнать. Я торжественно обещал постараться...
Бухарестский МКАД, т.е. БКАД, - это такая, бкад, дорожка в две полосы, забитая фурами, которые едут со скоростью 12 км/ч...
Душ в гостиничном номере вернул силы и силу духа, и вечером я отправился в центр, гулять. Вволю насладиться красотами
очередной столицы помешал мой спутник-дождь (когда ж ты от меня отстанешь!..). По пути назад, в гостиницу, на светофоре
тормознул румынского брата-байкера, уточнил, куда мне двигаться. Он предусмотрительно предложил следовать за ним.
Общались на всех последующих «красных» светофорах, разговаривали на английском (учите язык, братцы!): он расспрашивал,
кто я и откуда, я охотно отвечал...
В СОФИЮ.
Болгарские таможенники попросили проехать через дезинсекционную ванну - это такая глубокая лужа... Поначалу двигался по
узкой пустой трассе, а за 60 км от столицы дорога перешла в магисталь с отличным покрытием.
София - город простой и близкий нам, русским. На английском здесь говорить не пришлось - незачем, все понимают и отвечают
по-русски. «Направо» - значит, «прямо», головой кивают - значит, «нет». Кругом русские буквы, афиши группы «Любэ»...
Оставил байк на обочине в самом центре и отправился пешком смотреть храм Александра Невского. Охватывает чувство гордости,
когда на стене читаешь надпись о том, что храм возведен в знак «братской любви и глубокой признательности к великому русскому
народу за освобождение Болгарии в 1878».
В АФИНУ.
Проснулся в три часа ночи (утра?). Не от шума или боли, а от готовности двигаться дальше. Впереди - Евросоюз. На заправке
поболтал с продавцом в магазинчике, рассказал ему про свой маршрут. Добросердечный болгарин добродушно сунул мне в руку
яблоко и «сникерс»...
До границы шел в темноте. Кругом ни души, только полная луна в небе. Не удержался - выключил свет. Вокруг чернели Балканы,
под колесами блестела лента дороги... На рассвете подкатил к шлагбауму, за которым меня ждала Греция. Пограничник указал,
что моей шенгенской визе осталось «жить» два дня. «Да мне туда и обратно!» - нагло соврал я. А что делать? Лучше потом
просить прощения, чем разрешения.
С этого момента говорить о дорогах больше не буду - началась одна, высочайшего качества, с отличной инфраструктурой, под
названием «европейская автомагистраль», или «автобан», или «А вот в Европе дорожки-то!..» Тянулась она с перерывами на
паромные переправы до самой границы с Россией у Выборга.
На очередную заправку вместе со мной завернул... моторный катер! На прицепе, конечно. Греция ж у моря, если кто не помнит,
так что здесь катера, шастающие по дорогам, - норма. Кстати, о воде: надо бы отмыть мотоцикл после славянско-мадьярских
дождиков. Грек Деметрос охотно взялся за работу, плата - разговор (оказалось, что его предки родом из России) и 10 евро.
Я проверил натяжение цепи, смазал ее после мойки.
Афины - эдакая огромная древняя деревенька на берегу замусоренной бухты с величественным храмом, фото которого каждый из
нас впервые увидел еще в учебнике истории для пятого класса... Будете в Афинах, не упустите возможность поужинать на холме
недалеко от Акрополя, под звездами, с видом на восходящую Луну и засыпающий город...
В РИМ.
Первый и единственный мотобросок в этот день длился 45 минут: за это время преодолел 200 км от Афин до Патраса (Патры),
откуда уходил первый на моем маршруте паром. В Италию!
Паром - отдельная история. На этой штуке хоть раз в жизни надо сплавать. При слове «паром» воображение рисует разваливающуюся
ржавую посудину? А вот и нет. Это белоснежный корабль, величиной с десятиэтажный дом (если не больше), который за ночь
перенес меня через Ионическое море в итальянский городок Бари. Сосед по каюте (неужто специально так поселили?) - байкер
из Италии. Он промчал на чоппере Yamaha от Неаполя до Москвы, оттуда в Тбилиси, а потом через Туретчину в Грецию. И
сейчас, покрытый азиатскими загаром и пылью, он молча возвращался домой. Я не мешал... На причале в Бари два старичка
весело и наперебой отгадывали, откуда я еду. Мой ответ: «Ruso, solo!» восприняли как откровение.
В Италии и затем во Франции у дороги появилась дополнительная особенность: она платная. Но плата весьма умеренная. И есть
за что платить.
В Риме суровый полицейский чуть не отнял байк: «No casco - no motocycletta» (типа, нет шлема - отдавай мотик). И тон суровый
такой... Понятно, денег не возьмет. А дело в том, что я, видите ли, решил не ходить по Риму, а ездить налегке, взял с собой
только фотоаппарат. Видать, Бог меня наказал: на первом же перекрестке путь преградил полицейский (замечу, что вообще-то в
городе их нигде не видел). Опять пришлось сочинять, что как раз еду на парковку (стыдно-то как!..). Долго не отступал от меня
страж порядка. Пришлось умолять и «делать» очень виноватое лицо... До парковки мотоцикл я толкал.
В ПАРИЖ.
Изначально планировал проехать из Рима в Париж через Женеву и таким образом разделить бросок на два этапа. Но поскольку
Швейцария не в Шенгене и на оформление дополнительной визы надо тратить время, пришлось обогнуть страну сыров, часов, шоколада
и денег... Это потом, уже дома, друг Колька сказал, что швейцарцы искренне не понимают, почему проезжающие из Франции в
Германию останавливаются и настойчиво демонстрируют швейцарскую визу. Там нет условностей - свобода там!
От Рима до Парижа почти 1700 км. По России за день я проходил и 2000. Но тут попал в «пробку выходного дня» - это когда французы
едут в Сан-Ремо, а итальянцы - в Ниццу. Пробка тянется на сотни километров. Пришлось заночевать в маленьком городке по пути,
куда добрался обходными путями. Встречные мотоциклисты приветственно взмахивали рукой. У нас, к сожалению, этого все меньше.
Опять пристал этот зануда-дождь! А километров за двести до Парижа так полил, что захотелось к маме, на дачу, поближе к
печке. Температура резко упала до 12°, ледяной ливень пролез в перчатки, за воротник и в боты. Останавливаться и надевать
дождевик - не мой стиль. Тяну до заправки, там быстро в WC - и руки под горячую воду. Сравниваю: а ведь на наших заправках
горячей воды нет - хорошо, если есть холодная. Кофе, чай, сухие носки - и снова в дорогу. Еще через 20 минут дождь
остался позади. А впереди - столица Европы. Прямо, прямо - и уперся в Т-образный перекресток. На угловом доме висит указатель
«Boulevard Saint-Germain». Ба! Да это улица Сен-Жермен! Так я ночую в самом сердце столицы Франции - на известной набережной
Орфев, возле Дворца правосудия!
В АМСТЕРДАМ.
Пробки в Европе - признак не только курортных городов, но и административных центров, особенно они плотные ранним утром
(где-то я это уже видел...) Так и в Амстердаме. И в таких-то пробках водятся полицейские! На подъезде к городу, ускоряясь
между рядами, я повысил среднюю скорость. В какой-то момент за мной нарисовалась полицейская машина. Впереди - метров
100 пустоты. Я газанул. Тут же сзади услышал сирену. Меня догнали - я перестроился правее. Поравнявшись со мной,
полицейский, высунувшись из окна, мимикой и жестами выразительно объяснил мне, что такие финты довольно дорого стоят.
Понял, больше не буду. Машина тут же исчезла...
Как я потом убедился, голландцы вообще очень милые люди, включая блюстителей порядка. В поисках сервиса, чтобы проверить
цепь и посоветоваться на предмет изношенности резины, я обратился именно к полицейскому. В ответ он не просто подсказал
дорогу, но и позвонил в мастерскую - уточнил, смогут ли они обслужить русского байкера на «Дрозде», у которого такие-то
проблемы. Вот это внимание! С цепью оказалось все в порядке (не зря я заботливо спрыскивал ее специальным маслом), а вот
колесо порекомендовали поменять (к тому моменту аппарат отмахал 5740 км). Бюджет позволял, так что теперь могу сказать:
«В Амстердаме я поменял колесо». Ремонтник, попыхивая травкой, выспрашивал, что да как, за какую, мол, идею. Я отвечал
(немного перефразировав) как Форрест Гамп в одноименном фильме: «I just feel like riding» - «Просто еду».
В БЕРЛИН.
Выехал утром в сторону Германии и сразу заплутал. Остановились двое старичков-голландцев на мини-вэне, попросил подсказать.
Втроем расшифровывали электронную карту в моем ноутбуке... Когда въехал в Германию, сразу про себя отметил, что немцы
по своим автобанам гоняют с превышением скорости на 50-70 км/ч. В других странах превышают максимум на «двадцатку». Но,
как и во всей Европе, здесь все смотрят в зеркала - байкеров отслеживают, не занимают левую полосу.
В КОПЕНГАГЕН.
Дорога проходила через Гамбург, а значит, я снова двигался на запад. То ли указателей на объезд не было, то ли дорогу
ремонтировали - я проехал через весь город. Но довольно быстро. Самое впечатляющее сооружение в Дании - мост через Балтику
на остров Сьяланд.
В СТОКГОЛЬМ.
Обещал, что больше ни слова о дорогах. Беру слова назад, поскольку дороги в Швеции, а именно трасса Е4, - воплощение
совершенства дорожного покрытия. Чтобы хоть как-то передать, что это такое, представьте ощущения при взлете самолета. Вот
он разбегается по полосе, пассажиров слегка потряхивает в креслах, а потом вдруг все замирает и остается только шум:
шасси оторвались от земли, и лишь воздух обтекает фюзеляж железной птицы... Вот такие же ощущения - после отрыва - я
испытал, выехав из тоннеля под Балтийским морем на территорию Шведского королевства.
В ХЕЛЬСИНКИ.
Паром должен был доставить меня в финский город Турку. Пока дожидался, когда он отчалит, мило поболтал с двумя немцами -
они рассказывали, как катались на мотоциклах по Прибалтике.
Финны ездят строго по правилам. Еще бы, их штраф - не фиксированная сумма, а определенный процент от дохода проштрафившегося,
который полицейский узнает, связавшись с фискальным центром информации. Пришлось сдерживаться, дабы не выглядеть наглецом
на фоне финской добропорядочности.
В ПИТЕР.
А вот и Родина. Здравствуй!
В МОСКВУ.
Этой трассы я, честно говоря, боялся: длинно, плотно, ухабисто и все по деревням. Потому и стартовал через юг. Но опасения
оказались напрасными. И все-таки этот участок осложнен - дорога наводнена знаками ограничения скорости, автоинспекторами
(за две недели два штрафа, и оба - тут) и «попутчиками». «И дым отечества нам сладок и приятен»?
ЭПИЛОГ.
График движения по трассам примитивный: пролетел 200 км - заправка, еще 200 - опять заправка, еще... Э нет, уже на месте!
На спортбайке здорово устаешь. На нем ведь не сидишь толком, а больше лежишь, прячась от встречного потока. Через 300-350
км понемногу начинает поднывать, простите, зад. А от тряски на отечественных дорогах болит еще и грудная клетка - ею упираешься
в бензобак, и все тычки принимаешь на ребра. Поэтому через 500-600 км хочется уже лечь на спину. Заправки хоть и снижают
скорость прохождения участка маршрута, зато дают возможность размяться. На сложных перегонах ноют запястья и голеностопы.
Но, бывало, скинешь «доспехи», защиту спины, перчатки и боты, окунешься в Днепр - все моментально проходит, и снова готов
идти еще хоть 1000 км.
Звание спорт-туриста «Дрозд» оправдал на все сто. Приличный вес мотоцикла снимает тревоги типа «А если на дороге камень или
яма?!»: байк шел как влитой. Не самый приятный момент: средний расход топлива - девять литров на «сотню», а на 270-300 км/ч
доходил до 12. При том что бак рассчитан на 24 литра: горючего хватало лишь на 2-2,5 часа езды.
Перед стартом рассчитал бюджет путешествия - получилось 5000 у.е. (Европа дорогая) - это на все, включая подготовку в дорогу.
Израсходовал около 3000. Сэкономил на штрафах, не случилось и затратного форс-мажора. Ну и, конечно, я перестраховывался:
заначка на всякий случай нужна. Оставшиеся деньги истратил на курсы прыжков с парашютом...
Теперь, узнав на что способен, строю амбициозные планы. Юго-Восточная Азия (в команде) по джунглям на внедорожниках; Южная
Америка на Gold Wing (с Кекой); ну и Северная Америка с Африкой. Надо подумать насчет по Антарктиде на снегоходе. Где
там у них заправляются?..
